Nenhum homem é uma ilha e, até aqueles que são, eventualmente precisam ir para o continente para sobreviver...
Como somos todos verdes em consciência, deixamos aquele nosso carro esporte imaginário na garagem para pegar um coletivo (faz bem para a camada de ozônio). É também por um prazer aventuresco.
Pelo prazer da aventura, começamos a selecionar aquela soundtrack, algo tão épico quanto um pequeno aparelho que armazena a voz anjos e um cabo que as transporta para os nossos ouvidos. Provavelmente um presente de algum deus grego clássico para a nossa civilização. Talvez Dionísio (ou Steve Jobs para os ateus).
Então começa a viagem....
Eventualmente aparece aquele rapaz, geralmente sem blusa, vestindo um boné do New York Yankees que ele acha ser alguma gangue internacional ou então com a marca de algum energético que ele julga legal. Usa roupas de baixo, por cima.
Te olha com uma cara feia por estar usando uma blusa preta no calor infernal de meio-dia em Terra Brasilis. Mas, mesmo com vários assentos disponíveis no coletivo, ele senta do seu lado. Abre as pernas como uma instrutora de Yoga. E então.... TUNTZ TUNTZ TUNTZ TUNTZ TUNTZ TUNTZ TUNTZ ....
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